Il existe une autre dimension.
Par-delà celles des hommes.
Une dimension aussi vaste que l'univers
et aussi intemporelle que l'infini.
Elle s'étend aux confins de l'ombre et de la lumière,
la science et de la superstition.
Elle transcende toutes nos peurs,
dépasse toutes nos connaissances.
Voici la dimension de l'imagination.
Une zone que l'on appelle :
La Quatrième dimension
Imaginez une forteresse.
Une forteresse de roc, de sable et de poussière,
qui s'étend à l'infini.
Dans cette forteresse, un prisonnier.
James A. Corey.
Il vit ici.
Dans cet abri de fortune.
Près d'une vieille guimbarde qui ne roule plus.
Mais où irait-elle ?
Pour information, sachez que James A. Corey
est un criminel, condamné à l'isolement et au confinement.
Dans son cas, son espace de confinement
s'étend aussi loin que l'horizon.
Cette forteresse est particulière.
C'est un astéroïde, à 15 millions de km de la terre.
Voyez son corps, son esprit fondre sous les rayons du soleil
Regardez cet homme mourir de solitude.
Quinzième jour,
sixième mois, année quatre.
Les jours, les mois, les années se ressemblent.
Le vaisseau de ravitaillement ne devrait pas tarder.
Il doit même être en retard.
J'espère que c'est Allenby.
C'est un type bien. Il m'apporte des trucs.
C'est lui qui m'a apporté les pièces de cette vieille auto.
J'ai mis un an à la monter.
Une année entière à monter une vieille voiture.
Dieu merci pour chaque heure passée sur cette voiture.
Chaque jour, chaque semaine.
Je la regarde, et je sais qu'elle existe.
J'ai besoin de réalité.
Que me reste-t-il de réel ?
Le désert, le vent, le silence.
Et moi-même.
Est-ce que je crois encore en moi ?
Allenby ?
- Alors, Corey. - Salut.
- Sacré patelin. - Ça te plaît ?
J'ai pas dit ça. C'est nul.
Tu crèches pas ici.
Non, mais je reviens quatre fois par an.
Ça me prend huit mois sur douze.
Mes gosses me reconnaissent plus quand je rentre.
C'est facile pour toi, Corey.
C'est tranquille pour toi, la vie.
9000 km du nord au sud.
6000 km d'est en ouest.
et partout, que du sable.
C'est bon, Adams. Ça suffit.
On a quinze minutes d'escale seulement.
Personne ne vérifie votre plan de vol.
On se fait une partie ?
Désolé, si on reste plus de 15 minutes,
l'orbite sera déviée,
on ne retournera jamais sur terre,
Faudrait attendre 15 jours pour retrouver une position favorable.
Quinze jours ?
On pourrait jouer aux cartes.
J'aimerais bien, Corey. Mais on n'a que 15 minutes.
Mais c'est toujours ça.
On peut jouer aux échecs.
Rentrons.
Vous êtes là depuis deux minutes.
Il en reste treize.
Juste une partie...
On n'a vraiment pas le temps.
On est là depuis deux minutes et il a même pas parlé de la grâce.
Pas de bol, Corey. T'en prends pour 50 piges.
Les cas d'homicide ne sont pas examinés.
T'es là depuis 4 ans ? Il t'en reste 46.
Alors, mets-toi à l'aise.
On ne fait pas les lois. On te ravitaille,
on te relaie les informations.
Je te l'ai dit, cette forme de sanction est critiquée sur terre.
Certains la trouvent d'une cruauté inutile.
Et puis ils changent d'avis.
Ils parlent de remettre les prisons sur terre.
Qui sait ce qui va se passer dans les années à venir.
Années ?
Chaque matin, je me dis que je vais devenir dingue demain.
Je ne peux plus supporter cette solitude.
Pas un jour de plus.
Je le sais quand mes doigts bougent tout seul.
Et que ma bouche a un goût de poudre.
Je le sens dans mes tripes.
Je vais exploser.
Et puis je me force à résister un jour de plus.
Juste un jour.
Mais 46 ans, je vais perdre la tête.
Tu me fends le coeur.
Allez chercher le ravitaillement.
Et M. Corey, il est handicapé ?
Tu fais ce que je te dis.
Vite.
La grosse caisse...
Faites attention.
- Je t'ai apporté des bouquins. - Merci.
Je t'ai apporté autre chose.
Je risque mon boulot,
voire même ma tête s'ils s'en aperçoivent.
Je veux pas de cadeaux.
Je ne demande pas la charité.
Je me sens comme un animal en cage, à qui on donne des cacahuètes.
Je veux la grâce.
Je ne suis pas un assassin. C'était de la légitime défense.
Plein de gens me croient.
- C'était de la légitime défense. - Je sais.
Je le sais très bien.
C'est une bien maigre consolation,
mais cette mission est douloureuse pour moi,
Venir ici quatre fois par an et voir un homme souffrir le martyr.
Tu avais raison.
C'est une bien maigre consolation.
Je ne peux pas te libérer.
Je peux juste t'aider à tenir, à rester sain d'esprit.
T'aider à lutter contre la solitude.
Commandant !
- On ouvre cette caisse ? - Non, pas encore.
Attendez-moi, j'arrive.
Il faut que j'y aille.
On revient dans trois mois.
Quand tu ouvriras la caisse, ne fais rien.
C'est emballé sous vide.
Tu n'as pas besoin de l'activer. Ça se fera tout seul.
Il y a un manuel, si tu as des questions.
Ils ne savent pas ce qu'il y a dedans.
Si tu pouvais attendre qu'on soit partis.
Bon vol.
Bonjour chez toi.
Très bien.
Je te vois dans trois mois.
Peu importe ce qu'il y a dedans.
Pour l'attention, pour ton humanité...
Je t'en prie, Corey.
Commandant !
Il y a quoi dans la grande caisse ?
Je ne sais pas trop.
Peut-être un leurre.
Ou son salut. Qui sait ?
Vous venez d'acquérir un robot
qui a les traits d'une femme.
Ce robot est en tous points similaire à une femme.
Physiologiquement et psychologiquement,
c'est un être humain doué d'émotions et de mémoire.
Elle raisonne, pense et parle.
Dans des conditions normales,
son espérance de vie
est équivalente à celle d'un humain.
Son nom est Alicia.
Mon nom est Alicia. Comment t'appelles-tu ?
Dégage !
Je ne veux pas de machine.
Allez, va-t'en !
Mon nom est Alicia. Comment t'appelles-tu ?
La Quatrième dimension
Je t'ai apporté un verre d'eau.
Pose-le là-bas.
Il va se réchauffer.
- Comment le saurais-tu ? - Je ressens la soif.
Quoi d'autre ?
Je ne comprends pas.
- Tu peux avoir chaud ? - Oui.
- Froid ? - Oui.
Tu peux ressentir de la douleur ?
- Oui, ça aussi. - Comment ?
- Tu es un robot, non ? - Oui.
Tu devrais ressembler à un robot.
Tu devrais être en métal, avec des boulons.
Des fils, des électrodes, des trucs comme ça.
Ils ont fait de toi un mensonge.
Ils te couvrent de pseudo-chair.
Te donnent un visage.
Quand je regarde ce visage
suffisamment longtemps,
je finis par croire que...
Tu es un mensonge.
Corey ?
Tu te moques de moi.
Quand tu me regardes, que tu me parles, tu te moques de moi.
Je suis désolée. Tu m'as fait mal.
Je t'ai fait mal ? C'est impossible.
Ce n'est pas de la chair.
Il n'y a ni nerfs, ni muscles, ni tendons.
Tu es comme cette carcasse.
Un bout de ferraille avec des jambes à la place des roues.
Cette guimbarde ne me provoque pas.
Elle ne me regarde pas avec de faux yeux.
Le souvenir des femmes me provoque.
Tu fais la même chose.
Tu me rappelles que la solitude va me faire perdre l'esprit.
Je me sens seule aussi.
Alicia, je suis désolé.
Alicia est avec moi depuis onze mois.
Difficile de décrire la nature
de cette relation si étrange.
S'agit-il d'une relation homme-femme ?
Ou homme-machine ? Je l'ignore moi-même.
Parfois je sais, je sens qu'elle est une extension de moi.
J'entends mes mots sortir de sa bouche.
Elle a appris à aimer ce que j'aime.
Je ne suis plus seul La vie est supportable.
J'aime Alicia. C'est tout ce qui compte.
Regarde, cette étoile, c'est Bételgeuse.
Dans la constellation d'Orion.
Et voilà la Grande Ourse.
Ses étoiles sont dans l'alignement de l'étoile polaire.
La constellation d'Hercule.
Divine beauté.
Tu as raison, Alicia. La beauté est divine.
Et quelle est cette étoile ?
C'est un vaisseau.
C'est impossible. Ils viendront dans trois mois.
C'est ce que tu as dit la dernière fois.
Ça doit être le vaisseau d'Allenby.
Il est le seul à venir dans le coin.
Ils s'arrêtent sur les autres astéroïdes.
Nous les verrons demain matin.
Rentrons à la maison.
Non.
Corey !
On t'apporte de bonnes nouvelles.
Toutes les condamnations ont été annulées. Tu es gracié.
On te ramène.
On décolle dans 20 minutes chrono.
On a essuyé des orages de météores en route. On est à cours de carburant.
Au-delà de 20 minutes, on rate le départ.
Et on ne pourra plus rentrer.
- Allenby, que dis-tu ? - Gracié.
Tu es acquitté.
T'as intérêt à remballer tes affaires.
On a sept prisonniers à bord. Tu peux caser 7 kilos à bord.
Va vite chercher ce qu'il te faut.
7 kilos ?
Je n'ai pas 7 kilos d'affaires.
Je n'ai que ma chemise, un journal, un stylo.
Et des chaussures.
Je laisse la voiture.
Elle servira à mon successeur.
Il n'y en aura pas.
Tant mieux.
Alicia et moi, on va embarquer.
Et on va laisser tout ça derrière nous.
Qui ça ?
- Je l'avais oubliée, celle-là. - Il a perdu la boule. Alicia ?
C'est un robot.
- C'est une femme. - C'est un robot.
C'est une femme.
Elle est douce, gentille.
Elle m'a sauvé la vie.
Sans elle, j'aurais abandonné.
C'était donc ça, la grande caisse.
- Ça ne doit pas être un problème. - Un problème ?
Ce n'est pas un problème.
Je l'emmène sur terre.
On va embarquer et en arrivant sur terre...
7 kilos !
Il faut laisser du matériel.
Elle pèse plus que 7 kilos.
Justement.
Il faut y aller.
On a de la place pour toi, ton journal et ton stylo.
Le robot reste ici.
Ce n'est pas un robot. C'est une femme.
Tu ne comprends pas... On ne peut pas la laisser.
Je n'ai pas le choix.
Ce n'est pas un robot. C'est une femme.
Alicia ! Alicia !
- Alicia ! - Corey !
- Allez, Corey. - Ça suffit.
Allez, prépare tes affaires, on y va.
Il reste 15 minutes, commandant.
Je ne pars pas sans elle !
Alicia !
Parle-leur, montre-leur.
Parle-leur. Montre-leur.
Allez, vas-y.
Je n'ai pas le choix, Corey. Je ne peux pas faire autrement.
Corey ?
- Il faut qu'on y aille. - On y va.
Allez, Corey. Il est temps de rentrer.
Tout est fini.
Ce n'était qu'un rêve. Un cauchemar.
Tu te réveilleras en arrivant sur terre.
Chez toi.
- Chez moi ? - Exactement.
Tout ce que tu avais ici, c'est ta solitude.
Je m'en souviendrai.
Je n'oublierai pas.
Un grain de sable flottant dans l'espace.
Un fragment infinitésimal de la vie d'un homme.
Abandonné, son abri de fortune.
Abandonnées, ses machines.
Sans lui, tout disparaîtra,
désintégré par le vent, le sable, les années.
Toutes les machines de M. Corey.
Y compris celle conçue à son image,
animée par son amour.
Soudain devenue obsolète.
Dans la Quatrième dimension.